16:22 

Отпуск

Этьен Белль
Гуляю, загораю, пишу, перечитываю.
Обожженные плечи как плата за текст.
Пишу письма, запечатывая в каждое кусочек лета, солнца, спелых вишен и цветущих роз.
Читаю Бродского. Я не люблю его как личность, но иногда изумительно точно и больно ложатся его строчки на настроение.

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне --
как не сказано ниже по крайней мере --
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

URL
   

Солнце к лету

главная